A vida morre onde a violência tenta apagar a sua originalidade, as suas peculiaridades.
Vassili Grossman, Vida e destino
A morte da vida
O ruído do tempo
Julian Barnes é um nome que há muito me despertava curiosidade, mas a que, por uma razão ou outra, ainda não tinha chegado. Títulos como O papagaio de Flaubert e O sentido do fim entraram para a lista sem fim à vista que são os livros que quero ler. Chegar primeiro a O ruído do tempo foi obra de uma visita relâmpago à biblioteca e, confesso, não foi um acaso proveitoso. Neste livro, que se apresenta como uma biografia ficcionada, a escrita acaba por ser mais documental, mais objectiva, afastando-se ligeiramente daquele que, por norma, é o meu registo de preferência. Foi um livro que me passou sem deixar marca. Uma história que se resumiu a uma sucessão de factos e onde a mão de Barnes, ainda que muito profissional, muito capaz e até muito adequada à biografia que este livro pretende ser, conseguiu pouco para me agarrar. Mal menor, foi não ter beliscado a minha vontade de ler os seus outros livros que já aqui apontei.
Microcosmos [a joelhada]
Ainda não eram seis da manhã quando o joelho, batedor do caminhar humano, embateu violentamente contra o banco corrido dos balneários. A imobilidade dos móveis será sempre um perigo para a mobilidade inerte de um homem ensonado.
Revista de imprensa
No sábado, ao fazer a revista de imprensa, espreito mas evito megulhar, o lago está demasiado poluído. Entre várias indecências noticiosas, encontro Gentil Martins a nadar contra a sua própria inteligência, um homem incapaz de compreender o seu molde, a afundar-se pela tardinha na intolerância.
António Reis, em portográfico.
Instórias #19
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Nascida das preocupações do membro do parlamento britânico que lhe deu o nome, a linha de Plimsoll permanecia esquecida para Alfredo, que, silenciosamente, pintava as marcações do calado do navio. Samuel Plimsoll, o tal membro do parlamento britânico, preocupava-se com o possível excesso de carga dos navios e com a forma de identificar facilmente essa situação. Alfredo, por sua vez, carregava um excesso de escassez. Ordenado mínimo. Um emprego numa casa de quatro. Um quarto. Uma mesa com avisos de corte de luz e de água. Meia dose feita dose familiar. Os livros escolares a chegarem atrasados à sala de aulas, apesar da pontualidade dos miúdos. Contar o que falta para o final do mês assim que o mês começa. Samuel Plimsoll nunca terá tido as preocupações de Alfredo, que, bem vistas as coisas, tinha que fazer mais do que o navio para se manter acima da linha de água.
Microcosmos [o nascimento]
Naquela noite, na mesma sala de parto, da mesmíssima barriga, nasceram, sem que fossem gémeos, o João, a Sandra e o Ricardo.
Um absurdo cheio de graça
A primeira vez que ouvi falar de Grace VanderWaal (obrigado, Mariana), já ela tinha vencido o America’s Got Talent. Até aqui, tudo bem. O que realmente me surpreendeu foi perceber que essa vencedora era uma menina de doze anos… a cantar originais seus. Aquilo que ouvi deu-me a certeza de estar perante um daqueles raros casos de genialidade. Tudo me impressionou: as letras, as composições, a postura e o domínio de uma voz imperfeita. De ukulele, todas as actuações que lhe vi – e vi-as todas de seguida – foram dignas de espanto. Nessa altura, percebi que havia uma menina que, aos doze anos, podia fazer daqueles álbuns que eu era capaz de querer comprar. Recentemente, dei com a pequena Grace numa adorável sessão da Paste Magazine e, desde então, as palavras dela não me têm saído da cabeça. É, realmente, uma menina que não joga pelas regras do jogo, como nos canta numa viciante e já tornada viral I don’t know my name. É um talento de uma precocidade absurda. Que o futuro não a molde a ideias que não são dela, como nos parece garantir em Clay. Grace VanderWaal tem um canal de Youtube com vídeos muito adequados à sua sonoridade e já tem o seu primeiro EP, Perfectly Imperfect, à venda, mas vou deixar que procurem tudo isso depois. Por agora, recuemos um ano, à raíz do que aqui me trouxe:
Microcosmos [o bibliófilo]
Em conversa, à mesa, todos iam enumerando o que já tinham lido. Já li isto, já li aquilo, já li fulano e sicrano. Todos, menos o bibliófilo, que dizia sempre o muito que lhe faltava ler.
